Eine Frau, ausgestattet mit einem zeitgemäßen Quantum an weiblichem Selbstvertrauen, betritt ein Autohaus. Sie will einen neuen Wagen kaufen und hat sich bereits für eine Marke entschieden, beim Modell und der Motorisierung ist sie jedoch noch unschlüssig. Darum ist sie hier, sie möchte sich kompetent beraten lassen. Im Verkaufsraum befinden sich keine anderen Kunden, aber … Weiterlesen Emanzipation im Autohaus.
Womöglich wäre es romantischer und zweifellos dramatischer, wenn ich schriebe, ich würde für dich sterben. Doch ehrlicher und wahrhaftiger ist es, wenn ich schreibe, ich wolle für dich leben. Mit dir, in uns. Ich weiß nicht, wo ich wäre, wenn es dich nicht gäbe, doch es ist mir seltsam egal, denn wie es auch sein … Weiterlesen Kein Brachland der Zeit.
Wie kommt es, dass wir uns die Liebe nicht erklären können, aber tausend Gründe finden, um andere zu hassen? Wie kommt es, dass wir unsere Kinder lehren und belehren, aber als Erwachsene aufgegeben haben, aus Fehlern und überhaupt zu lernen? Wie kommt es, dass wir stets zu wissen glauben, was falsch läuft, aber in der … Weiterlesen Wie es kommt.
Wir sind alle gleich, doch wir sind alle gleich erzürnt, sobald jemand anders ist. Wir wären so gern einzigartig und finden es eigenartig, wenn jemand andersartig ist. Wir wollen Grenzen überschreiten, doch wir setzen Grenzen, wer die Grenze zu uns überschreiten darf. Wir gestatten jedem seine Meinung, doch wer unsere Meinung nicht teilt, dem sagen … Weiterlesen Gleich verschieden.
Sie blickt in ihre Augen, diese dunkelbraunen, beinahe schwarzen Löcher in ihrem Gesicht. Irgendwo muss sie doch sein, irgendwo in der Tiefe, von der man ihr früher erzählte, sie erinnere an einen Ozean. Vielleicht stimmt es. Vielleicht liegt sie dort unten, in der Dunkelheit auf dem Grund eines Meeres. Sehen kann sie sich nicht. Alles, … Weiterlesen Ein Schuss in den Ozean.
Sie blinzelt und blickt durch das Fenster, das die Sonnenstrahlen in den Raum lässt. Es sei viel zu hell, sagt sie, und wendet sich ab. Draußen sterben die Blätter, verlieren die Kraft, um sich an den Zweigen zu halten, und fallen erschöpft zu Boden. Sie sitzt in einem kleinen Zimmer, auf den wenigen Quadratmetern, die … Weiterlesen Sie stirbt, und was bleibt, ist Negermusik.
Womöglich hätte bereits ein weiteres Falschabbiegen genügt. Womöglich würde er dann in zerfetzten Kleidern durch den Morast seiner Existenz waten. Womöglich wäre diese Existenz dann auch gar nicht mehr existent. Womöglich hätte er dann mehr verletzt und wäre mehr verletzt worden. Womöglich könnte er dann viel weniger fühlen. Womöglich wäre die Liebe dann nur in … Weiterlesen Womöglich Konjunktiv.
Jeder Gedanke zerpflückt, jedes Wort analysiert, jede Geste bewertet, jeder Blick einsortiert, und trotzdem das Bohren in Wunden, das Schürfen nach Dingen, die nicht existieren, und wenn alles gesagt ist, wird nur noch gesprochen, wird nur noch geweint, und was klein ist, wird groß, und was groß ist, wird alles, und was alles ist, droht … Weiterlesen Nackter.
Kristalle haften an den Halmen, die Luft ist kalt und riecht nach dem Tod der alten Tage, vereinzelte Nebelfetzen hängen reglos über dem Boden, während die fernen Klagelaute eines verletzten Tieres die Stille zerschneiden. Das Feld ist karg und weit und leer. Man kann in jede Richtung gehen und kommt in jeder Richtung trotz allem … Weiterlesen Trotz allem.
Mit feinen Nadeln dringt die Kälte unter seine Haut, die Muskeln angespannt, um den Körper vor stetem Zittern zu bewahren. Im fahlen Schein einer alten Straßenlaterne glitzert der Asphalt vor ihm, winzige Diamanten auf schwarzem Grund, und er weiß nicht, ob der Boden lediglich feucht ist oder sich eine Eisschicht gebildet hat. Die kahlen Bäume … Weiterlesen Winzige Diamanten.
Es ist schön warm im Wohnzimmer, ein schönes, warmes und wohnlich gezimmertes Leben, und während wir billigen Wein aus nicht ganz billigen Gläsern trinken, sterben die Menschen im Fernsehen, sterben in den Zeitungen und im Internet, und wenn etwa einige Dutzend Personen in amerikanischen Metropolen einem Sturm zum Opfer fallen, ist die Betroffenheit groß, obwohl … Weiterlesen Ein Satz über die unterschiedliche Lautstärke des öffentlichen Sterbens.
Er erzählt von der Angst, alleine zu sterben, und gleichzeitig weiß er, dass es genau so enden wird. Im Sterben lässt jede Hand, die uns je gehalten hat, endgültig los, und wohin man auch gehen mag und auch wenn gar nichts mehr kommt, mitkommen kann niemand. Mehr Einsamkeit geht nicht. Das klingt traurig, doch eigentlich … Weiterlesen Mitkommen kann niemand.
Ich war noch nie in Moçambique, nicht annähernd, und ich bezweifle, dass ich jemals nach Moçambique reisen werde. Ich weiß nichts über Moçambique, kenne weder politische Zustände noch soziale Situation, weder klimatische Bedingungen noch geologische Gegebenheiten. Keiner meiner Freunde stammt aus Moçambique, und ich nehme an, dass auch keiner der Freunde meiner Freunde seine Wurzeln … Weiterlesen Moçambique.
Sie steht auf einem Stein. Es ist kein großer Stein, auch kein außergewöhnlich schöner, dennoch hatte sie das seltsame Bedürfnis, sich auf diesen Stein zu stellen. Sie sieht nicht mehr von der Welt um sie herum, sie steht auch nicht höher als andere, denn sie ist allein. Irgendwie braucht sie diese erhöhte Position, um sich … Weiterlesen Das perforierte Herz.
Eines Tages kam die Meldung. Man sei sich sicher, es gebe keine Zweifel. Die Welt werde untergehen, vollkommen, in sechs Monaten. Die Menschen, sie mochten es zuerst nicht glauben, beharrten auf einem Irrtum, doch immer mehr stellte sich Gewissheit ein. Panik breitete sich aus, blinde Wut entlud sich, wo sie nur konnte. Dann verfiel alles … Weiterlesen Fünf Monate.
Er mag sie nicht. Da stehen zwei junge Männer, einige Meter von ihm entfernt, und er hat sie wahrscheinlich noch nie zuvor gesehen, doch er mag sie nicht. Sie sind nicht die einzigen, die am Bahnhof stehen, nicht die einzigen, die sich lauthals unterhalten, nicht die einzigen, die miteinander lachen, doch sie sind die einzigen, … Weiterlesen Hautsache.
Die Gedanken wachsen sich fest, klammern sich an die Äste im Innern, wie Parasiten im System, Schimmel in den Winkeln des Zimmers; ein Stechen in der Tiefe, und jedes Kratzen macht die Wunde größer, Bakterien mischen sich ins Blut, schwimmen unbemerkt mit; der Irrglaube, was man nicht sehe, könne keinen Schaden anrichten, doch es sind … Weiterlesen Unter dem Mikroskop.
Eine Deckenlampe flackert, und als das Surren des Staubsaugers verstummt, ist das beharrliche Klicken der Leuchtstoffröhre das einzige Geräusch, das bleibt. Die Frau steht in der Mitte des Großraumbüros und wischt sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. Sie ist als Raumpflegerin angestellt, doch das ist sie nicht, sie fühlt sich als Putzfrau, … Weiterlesen Die Einsamkeit der Putzfrau.
Ein seltsamer Moment. Ich saß im Eisenbahnwagen, in passiver Gesellschaft von anonymen Geistern, vor dem Fenster tappte der Tag noch im Dunkeln, und ich weinte. Keine Bäche zwar, höchstens ein Tropfen im Winkel, das Schamgefühl kann manchmal ein Spielverderber sein. Es dauerte nicht lange, fiel niemandem auf außer mir, und vielleicht war es darum nicht … Weiterlesen Im Zug zu weinen.
Sie erwachte, weil ein Spatz gegen ihr Schlafzimmerfenster geflogen war und nun lauthals sein Schicksal beweinte. Noch ein wenig benommen rieb sie ihre Augen und stand auf, öffnete das Fenster und reichte dem Spatz ein Taschentuch. Dann ging sie in die Küche. Eine Kaffeemaschine ist eine gute Sache. Leider hatte sie keine, und so musste … Weiterlesen Von Spatzen und Papierflugzeugen.
Disputnik 