Sie zeigt sich zweifach, zeigt sich gegen außen und zeigt sich gegen innen, und manchmal wird sie wütend, wenn sie vor dem Spiegel steht und alles verschwimmt und verschwindet, wenn die Ebenen sich überlagern und die Konturen sich separieren, zwei Gesichter und jedes ein Trugbild, es gibt keine Klarheit, keine Gewissheit, und dann verliert sie … Weiterlesen Spalten im Zwiespalt.
Ein renommierter saudischer Prediger misshandelt und vergewaltigt seine fünfjährige Tochter mehrfach. Ihr Rücken wird dabei gebrochen, der Mastdarm herausgerissen. Das Mädchen stirbt nach mehrmonatigem Überlebenskampf im Spital. Der Vater gesteht die Tat und wird verurteilt. Das Gericht sieht von Haft ab, die Strafe beinhaltet nur eine Entschädigungszahlung an die eigene Familie. In Indien vergewaltigen sechs … Weiterlesen Der Zement der Verzweifelten.
Sie ist da, und sie ist nirgendwo, allein in diesem Zimmer, in dessen Winkeln sich der Staub sammelt, allein in dieser Stadt, zwischen Millionen leeren Gesichtern, in dieser Welt, die auch im Sommer nicht wärmt, und während draußen kalte Lichter durch die urbanen Adern fließen, hat sie sich über die Rückenlehne des Sofas gelegt, wie … Weiterlesen In ihren Räumen.
Wir liegen in den Räumen und liegen in der Zeit, wir hüllen uns in Laken und hüllen uns in Schweigen, wir schreien in die Nacht und schreien nach Liebe, wir rennen durch die Gassen und rennen durch die Jahre, wir sehnen uns nach Sucht und sehnen uns nach Halt, wir hungern nach Nähe und hungern … Weiterlesen Wir fallen und fallen.
Es gebe nichts Gutes, außer man tue es, davon sind sie überzeugt, ebenso davon, dass Sprichwörter wahrhaftig und wörtlich zu nehmen seien, und alles, was sie tun, dient dem Tun, nicht dem Sein, alles habe einen Sinn, sagen sie, man müsse ihn nur finden, doch sie suchen nicht, sie warten nur, denn alles komme in … Weiterlesen Dampfschiffe auf Wiesen.
Das Pulsieren, das Pochen, das Blut in den Adern, das Herz in der Brust, ein Zweiklang des Atmens in einem Raum ohne Konturen, und draußen im Nichts das Getöse der Welt, diese Welt, so groß, so unfassbar weit, doch stürbe sie jetzt, es bliebe unbemerkt, ein stummer Tod, während drinnen das Leben spielt, ein Spiel … Weiterlesen Die vereinigten Staaten.
Worauf will man hinaus, und was tut man, wenn man dort ist, dort draußen? Ist dort Wasser, dort draußen, und wenn ja, ist es tief, und wenn es tief ist, muss es dann still sein? Warum kann die Stille so unerhört laut sein, dröhnend im Ohr, und weshalb kann der Lärm im Gegenzug nicht schweigen? … Weiterlesen Die 33 Fragezeichen.
Es ist schwierig, von Liebe zu schreiben, ohne sich in Peinlichkeiten und Limitierungen zu verlieren. Kaum ein anderes Wort muss sich so viel gefallen lassen, kaum eines kommt so inflationär zum zweifelhaften Einsatz wie eben jene Liebe. Ein örtlicher Kleinbetrieb ist auf Teppiche spezialisiert und wirbt mit dem Versprechen: Sie werden Ihren Boden lieben. Ich … Weiterlesen Bodenlose Liebe.
Die Vase. Sie steht auf dem Tisch, scheinbar robust, mit Mustern bemalt, mit Blumen gefüllt. Wo sie ist, gehört sie hin, es ist ihr Platz in der Welt. Doch dann, vielleicht eine unglückliche Bewegung, ein unsachgemäßer Umgang, eine Unachtsamkeit, und die Vase, sie fällt zu Boden, zerbricht in einzelne Teile, kleine Fragmente splittern ab. Scherben … Weiterlesen Fallende Vasen.
Was ist eigentlich gut an den alten Zeiten? Wann ist eine Zeit alt genug, um zu den guten Zeiten zu zählen? Wann haben die neuen Zeiten begonnen, und werden sie eigentlich automatisch gut, sobald sie genügend alt sind, um zu den alten Zeiten zu zählen? Und wenn die Zeit relativ ist, sind dann auch die … Weiterlesen Die guten alten Zeiten.
Sie verzichten. Nicht auf Unnötiges, nicht auf Überflüssiges. Sondern auf Grundsätzliches. Auf ihre Freiheit, auf Teile ihrer Identität. Sie schmälern ihren Wert, beugen ihren Charakter, entsagen Bedürfnissen. Und alles, was sie dabei gewinnen mögen, ist die Gewissheit, irgendwo irgendwie dazugehören zu können. Sie geben sich auf und einer diffusen Überzeugung hin, sie glauben nicht mehr … Weiterlesen Menschen Insekten.
Jeder Mauerstein erzählt von der Zeit und den Dingen, die sie mit sich trug. Jeder Dachziegel ist Zeuge der Jahreszeiten, der kalten Winde und der heißen Sommertage. Die Wände, sie zeigen ihre Wunden, die Holzbalken ächzen hin und wieder unter dem Gewicht, und der Boden, er knarrt an gewissen Stellen ob des Drucks. Das Haus, … Weiterlesen Das Leben, ein Haus.
Alles beginnt mit der Frage, ob Buchstaben eigentlich erschrecken, wenn man eine Seite aufschlägt, und die Frage, sie ist natürlich berechtigt, so berechtigt, dass sie eine Antwort verdient, oder zumindest den Versuch einer Antwort, denn absolute Antworten sind selten und meistens auch ziemlich langweilig, darum hier also der Versuch einer Antwort, ganz kurz, nur ein … Weiterlesen Das Erschrecken der Buchstaben.
Er steht jeweils da, am Fenster seiner kleinen Hütte im Nirgendwo, blinzelt in das Dickicht aus Bäumen und Sträuchern, er ist nackt und spielt seine Trompete. Mancher Ton ist schief, doch jeder hat seine Berechtigung, eine diffuse Relevanz, und die Melodien, sie sind nicht immer schön oder harmonisch, aber sie haben ihren Wert, sie verleihen … Weiterlesen Der Trompetenspieler.
Die Mutter fluchte und blutete, als Nathanael das Licht der Welt erblickte. Er verstand keines der Worte, die sie ähnlich gewaltsam zwischen ihren schmalen Lippen herauszupressen schien wie zuvor bereits seinen kleinen Körper zwischen ihren Schenkeln, doch sie klangen höchst unzufrieden, die Worte, und Nathanael hatte ein schlechtes Gewissen. Sein Vater war nicht zugegen. Später … Weiterlesen Nathanael und die Liebe.
Richard sagt, die Drogen wirken nicht, sie machen nur schlechter, und möglicherweise hat er Recht, vielleicht vernebeln sie nur den Moment, vielleicht sieht man kaum mehr die Hand vor Augen, und danach sind die Dinge nicht besser, manchmal sogar weniger gut, und meistens bleibt alles beim Alten, und der Alte, er sitzt oben auf der … Weiterlesen Richard, David und der Alte.
Was sind wir denn mehr als Knochen und Haut? Mehr als Blut, das uns durchfließt, in Strömen, die nie das Meer sehen; mehr als Füße, die uns tragen, so weit sie können, bis wir untragbar werden; mehr als Haar, das auffällig schwindet und ausfällt, bis uns nichts mehr einfällt; mehr als Augen, die alles und … Weiterlesen Was sind wir denn mehr?
Aller Anfang ist schwer, sagt man, aber man sagt ja noch viel, manchmal versagt man auch, man heißt dann Versager, was natürlich nicht dasselbe ist wie ein Vergaser, der ist im Auto, und Hitler war auch einer, er hat Juden vergast, und hätte er beim Vergasen versagt, dann würden die heutigen Holocaustleugner auch die Existenz … Weiterlesen Aller Anfang ist schwer.
Zwischen dem Ich und dem Du der anderen ist ein Niemandsland, ein Raum in diffusem Licht und zerstreuten Farben, unbegreiflich, unfassbar. Es gibt kein Wissen dort, kein Kennen, keine Sicherheit, nur Mutmaßungen und Ahnungen, mögliche Bilder in kargen Skizzen ohne Kontur oder Profil. Der Blickwinkel gekrümmt, ein Wechsel der Perspektiven, und man ist nicht mehr … Weiterlesen Ausfransen im Niemandsland.
Wir hadern damit, dass die Liebe kein Monopol hat, dass wir sie fühlen und trotzdem weinen, trotzdem wüten, und das Leben, das wir leben, ist so, wie es sein soll, und dennoch reibt es uns auf, in gewissen Momenten, der kalte Wind schlägt uns ins Gesicht, lässt Lächeln gefrieren, und manchmal öffnen wir Ventile, der … Weiterlesen Gut ist, was zählt.
Disputnik 