Die Haut ist fettig und schmierig, wie ein alter Fisch, wie die unappetitliche Schicht auf den Schalen einiger Apfelsorten im Supermarkt. Sonderbares Glänzen in synthetischem Licht, einige Lampen flackern. Zitternde Finger drücken und tasten, dann folgt ein stiller Ekel, ein unterdrückter Schauder. Vielleicht ist es gesund, vielleicht natürlich, vielleicht auch nicht. Vielleicht ist es eine … Weiterlesen Alles treibt aus.
Die Liebenden, sie schreiben sich Briefe, und jeder Brief ist ein Vertrag, ein schriftlicher Beweis. Sie schreiben von der Liebe und der Lust, von der Distanz und der Nähe, von den leeren Stellen in der Zeit und im Raum. Wenn ich nur tief genug einatme, finde ich deinen Duft noch in den Fasern des Stoffes. … Weiterlesen Der Vertrag der Liebenden.
Zuerst gibt es ihn nicht. Was man nicht sieht, ist nicht da, das Ende der Welt beginnt dort, wo das Blickfeld aufhört. Wenn Zeit und Raum sich langsam ins Bewusstsein tasten, wird er zu einem nebulösen Konstrukt, abstrakt oder bedrohlich, oftmals beides. Zwar reift eine gewisse Gewissheit, doch in dieser Gewissheit bleibt eine Ungewissheit bestehen, … Weiterlesen Der unsichtbare Teil.
Es war doch alles perfekt. In einer Welt, in der es keine Perfektion gibt, war sie so nahe dran, wie es nur geht. Sie hätte arm oder hässlich oder dumm oder ängstlich oder krank oder missbraucht oder benachteiligt sein können, ein Opfer der Umstände, doch sie war nichts davon, war kein Opfer. Viele der Dinge, … Weiterlesen Ohne Hut und Mantel.
Man muss doch den Müll trennen, die alten Zeitungen in die Altpapiersammlung geben, die leeren Flaschen in den Glascontainer werfen und Batterien in die dafür vorgesehenen Behälter. Man muss doch kompostieren. Man muss doch seine Träume leben, nach Höherem streben, nach vorne und hinein in die Zukunft. Man muss doch jeden Moment auskosten, jeden Tag … Weiterlesen Was man tun muss.
Sie welken und verdorren, deine Blumen, deine beschissenen Blumen, du hast sie an der Tankstelle gekauft, aus Verlegenheit wohl und zusammen mit einer Packung Zigaretten, und die Verkäuferin an der Kasse, sie blickte dir womöglich in die Augen und dann auf die Blumen, die du auf die Theke gelegt hattest, und dann wieder in deine … Weiterlesen Die Wahrheit der billigen Blumen.
Irgendwann fällt man vom Rad und bleibt liegen. Kein Knall, kein Geräusch, nur eine stumme Explosion, eine Detonation ohne Ton. Da werden Tage gestapelt, Wochen und Jahre, ein bunter Haufen aus Lebensfragmenten, man nimmt alles mit und speichert es ab, es sammelt sich an und häuft sich. Man baut sich ein Haus, man baut sich … Weiterlesen Explosion.
Man verliert sich aus den Augen, aus den Augen aus dem Sinn, die Entfernung zwischen dem besinnungslos Bedingungslosen und dem sinnlosen Ding wird oftmals in Jahren gemessen, mitunter in Monaten, Wochen, Tagen, und die Jahre und Tage versickern im Boden wie Tränen im Sand, und wenn sich die Zeit zwischen Menschen drängt, liegt selbst das … Weiterlesen Tränen in der Sahara.
Wir sind zu spät und die Musik ist zu laut und das Licht ist zu hell und das Wasser ist zu kalt und das Fleisch ist zu blutig und das Leben ist zu langweilig und die Zeit ist zu schnell und das Bier ist zu warm und die Zukunft ist zu fern und der Bus … Weiterlesen Es ist zu früh zu spät.
Salvatore war ein Tschingg. Viele Menschen nannten ihn damals so, ihn und die anderen, deren Eltern aus Italien in die Schweiz eingewandert waren. Ich nannte ihn Salvatore, schließlich war dies sein Name, und dafür waren Namen doch da, um Personen zu benennen. Ich weiß nicht, ob ich ihn mochte. Er war so alt wie ich … Weiterlesen Der Tschingg.
Gelegenheit macht Diebe, Gelegenheit macht Liebe, doch sie hat jede Gelegenheit verpasst, hat keine beim Schopf gepackt, und gelegentlich war sie so sehr in ihre Angelegenheiten verstrickt, dass sie die Gelegenheiten gar nicht als solche erkennen konnte, und all die Dinge, die man nur einmal im Leben macht, hat sie getan, ohne zu bemerken, dass … Weiterlesen Ungelegenheiten.
Ich sitze im Auto und das Auto steht vor einer Ampel und die Ampel ist rot und ich trommle mit meinen Fingern auf das Lenkrad und warte. Natürlich weiß ich, dass sie grün werden wird, Ampeln wechseln immer irgendwann von Rot auf Grün, das ist einfach so, das ist ein ungeschriebenes Gesetz, das ist selbstverständlich, … Weiterlesen Selbstverständlich grün.
Einer tut seine Meinung kund. Er nennt sich XY, heißt natürlich anders und findet: Ganz furchtbar! Zuerst W. und jetzt M. Zwei große Persönlichkeiten sind gegangen. Rest in Peace! So oder ähnlich schreibt er es in das Kommentarfeld auf der Website einer Zeitung. Zwei Menschen sind also gestorben, innert weniger Tage, und XY verleiht seiner … Weiterlesen Herr W. und Herr M. sind tot.
Stegosaurus, Pterodactylus, Diplodocus, Spinosaurus, Triceratops, Tyrannosaurus Rex, Ceratosaurus – sie kannte sie alle, natürlich auch den Brachiosaurus, den mochte sie am liebsten, damals als Kind. Zwar hörte sie oft, dass Dinosaurier etwas für Jungs wären, während sie sich als Mädchen doch besser für Ponys und Pferde interessieren solle, doch Ponys und Pferde waren ihr vollkommen … Weiterlesen Dinosaurier.
Ein seltsames Knirschen, ein Knacken, dann der ruckartige Stopp, das kurzzeitige Flackern der Neonbeleuchtung. Und schließlich Stille. Der Aufzug steckt zwischen den Stockwerken, im architektonischen Niemandsland. Ein Kasten aus Kunststoff und Metall, verharrend zwischen den einzelnen Fragmenten der Zeit, einer Zeit, die ausgesperrt bleibt, wie alles andere. Er überlegt kurz, ob er sich unwohl fühlt, … Weiterlesen Ein Fötus im Aufzug ohne Zeit und Gewicht.
Der kleine Bär auf dem Bett riecht nach den erstarrten Stunden ihrer Kindheit. Die guten Zeiten sind alt geworden. Sie zündet eine Zigarette an, lässt den Rauch entweichen. Alles entweicht. Zurück bleibt der muffige Geruch, der sich in den Fragmenten der Welt festsetzt. Sie wollte Balletttänzerin werden. Sie hat es nicht geschafft. Du darfst nicht … Weiterlesen Tanzen und spielen.
Dies ist die Geschichte eines Menschen wie du und ich. Ian wuchs in Wales auf, absolvierte die High School, studierte Grafikdesign und wurde bei seinem erfolgreichen Abschluss für seine ausgezeichneten Leistungen geehrt. Er liebte Rockmusik, und nachdem er bereits in verschiedenen Formationen aktiv gewesen war, gründete er 1997 mit einigen Freunden eine neue Band. Von … Weiterlesen Ein Mensch wie du und ich.
Es gibt kein Drehbuch, keine vorgefertigte Geschichte, keinen Produktionsplan. Auf Mitwirkende hat man nur eingeschränkten Einfluss, ebenso auf deren Verhalten und auf den Verlauf einzelner Episoden. Man kann zwar Ideen einbringen, sich engagieren und gewisse Modifikationen initiieren, doch wirklich steuern lässt sich der Handlungsablauf nicht. Bild reiht sich an Bild, was eben noch eine Komödie … Weiterlesen Dreharbeiten.
Oft fragt man sich, was eigentlich los ist, was eigentlich geschieht, und eigentlich ist die Antwort ziemlich egal, es geht nicht um die Antwort, es geht um die Frage, die man sich stellt, denn solange man noch fragt, beweist man Interesse, ist noch am Leben oder zumindest nah dran. Man könnte sich seinen Teil denken, … Weiterlesen Gedachte Teile.
Träge zerrinnen die Tage, der Schleim der Vergangenheit liegt über den Dingen, ein belangloses Dasein im fahlen Licht eines Unsterns. Es geht längst nicht mehr um halbvolle oder halbleere Gläser, sie sind alle ausgetrunken und liegen in Scherben, und all die Scherben der Welt, sie bringen kein Glück, sie schneiden nur in die Haut, reißen … Weiterlesen Unstern.
Disputnik 