Die Vorstellung ist längst zu Ende, der Vorhang gefallen, die Bühne ein Brachland. Sie sitzt in ihrem Sessel, allein im Theater, der Staub hängt in der Luft wie Fetzen von vergangenen Klängen und Bildern. Ihr Blick wandert über die leeren Ränge, stolpert benommen über die Lehnen, bleibt hin und wieder an Kanten hängen. Sie kennt … Weiterlesen Nach dem Vorhang.
Sie zeigt sich zweifach, zeigt sich gegen außen und zeigt sich gegen innen, und manchmal wird sie wütend, wenn sie vor dem Spiegel steht und alles verschwimmt und verschwindet, wenn die Ebenen sich überlagern und die Konturen sich separieren, zwei Gesichter und jedes ein Trugbild, es gibt keine Klarheit, keine Gewissheit, und dann verliert sie … Weiterlesen Spalten im Zwiespalt.
Wir liegen in den Räumen und liegen in der Zeit, wir hüllen uns in Laken und hüllen uns in Schweigen, wir schreien in die Nacht und schreien nach Liebe, wir rennen durch die Gassen und rennen durch die Jahre, wir sehnen uns nach Sucht und sehnen uns nach Halt, wir hungern nach Nähe und hungern … Weiterlesen Wir fallen und fallen.
Es gebe nichts Gutes, außer man tue es, davon sind sie überzeugt, ebenso davon, dass Sprichwörter wahrhaftig und wörtlich zu nehmen seien, und alles, was sie tun, dient dem Tun, nicht dem Sein, alles habe einen Sinn, sagen sie, man müsse ihn nur finden, doch sie suchen nicht, sie warten nur, denn alles komme in … Weiterlesen Dampfschiffe auf Wiesen.
Worauf will man hinaus, und was tut man, wenn man dort ist, dort draußen? Ist dort Wasser, dort draußen, und wenn ja, ist es tief, und wenn es tief ist, muss es dann still sein? Warum kann die Stille so unerhört laut sein, dröhnend im Ohr, und weshalb kann der Lärm im Gegenzug nicht schweigen? … Weiterlesen Die 33 Fragezeichen.
Die Vase. Sie steht auf dem Tisch, scheinbar robust, mit Mustern bemalt, mit Blumen gefüllt. Wo sie ist, gehört sie hin, es ist ihr Platz in der Welt. Doch dann, vielleicht eine unglückliche Bewegung, ein unsachgemäßer Umgang, eine Unachtsamkeit, und die Vase, sie fällt zu Boden, zerbricht in einzelne Teile, kleine Fragmente splittern ab. Scherben … Weiterlesen Fallende Vasen.
Was ist eigentlich gut an den alten Zeiten? Wann ist eine Zeit alt genug, um zu den guten Zeiten zu zählen? Wann haben die neuen Zeiten begonnen, und werden sie eigentlich automatisch gut, sobald sie genügend alt sind, um zu den alten Zeiten zu zählen? Und wenn die Zeit relativ ist, sind dann auch die … Weiterlesen Die guten alten Zeiten.
Jeder Mauerstein erzählt von der Zeit und den Dingen, die sie mit sich trug. Jeder Dachziegel ist Zeuge der Jahreszeiten, der kalten Winde und der heißen Sommertage. Die Wände, sie zeigen ihre Wunden, die Holzbalken ächzen hin und wieder unter dem Gewicht, und der Boden, er knarrt an gewissen Stellen ob des Drucks. Das Haus, … Weiterlesen Das Leben, ein Haus.
Er steht jeweils da, am Fenster seiner kleinen Hütte im Nirgendwo, blinzelt in das Dickicht aus Bäumen und Sträuchern, er ist nackt und spielt seine Trompete. Mancher Ton ist schief, doch jeder hat seine Berechtigung, eine diffuse Relevanz, und die Melodien, sie sind nicht immer schön oder harmonisch, aber sie haben ihren Wert, sie verleihen … Weiterlesen Der Trompetenspieler.
Richard sagt, die Drogen wirken nicht, sie machen nur schlechter, und möglicherweise hat er Recht, vielleicht vernebeln sie nur den Moment, vielleicht sieht man kaum mehr die Hand vor Augen, und danach sind die Dinge nicht besser, manchmal sogar weniger gut, und meistens bleibt alles beim Alten, und der Alte, er sitzt oben auf der … Weiterlesen Richard, David und der Alte.
Was sind wir denn mehr als Knochen und Haut? Mehr als Blut, das uns durchfließt, in Strömen, die nie das Meer sehen; mehr als Füße, die uns tragen, so weit sie können, bis wir untragbar werden; mehr als Haar, das auffällig schwindet und ausfällt, bis uns nichts mehr einfällt; mehr als Augen, die alles und … Weiterlesen Was sind wir denn mehr?
Aller Anfang ist schwer, sagt man, aber man sagt ja noch viel, manchmal versagt man auch, man heißt dann Versager, was natürlich nicht dasselbe ist wie ein Vergaser, der ist im Auto, und Hitler war auch einer, er hat Juden vergast, und hätte er beim Vergasen versagt, dann würden die heutigen Holocaustleugner auch die Existenz … Weiterlesen Aller Anfang ist schwer.
Wir hadern damit, dass die Liebe kein Monopol hat, dass wir sie fühlen und trotzdem weinen, trotzdem wüten, und das Leben, das wir leben, ist so, wie es sein soll, und dennoch reibt es uns auf, in gewissen Momenten, der kalte Wind schlägt uns ins Gesicht, lässt Lächeln gefrieren, und manchmal öffnen wir Ventile, der … Weiterlesen Gut ist, was zählt.
Wir finden stets einen Grund, falls wir überhaupt danach suchen, und meistens kennen wir eine Rechtfertigung, oder wir basteln uns eine, und im Notfall trösten wir uns damit, dass der Mensch einfach böse ist, dass der Hass in unseren Genen steckt und die Geschichte der Menschheit eine Geschichte der Gewalt ist, also schlagen wir zu, … Weiterlesen Hippiekacke und die Kinder der Liebe.
«Ach, wissen Sie, Frau Rosenthal, da können Sie noch so wild mit Ihrem kleinen jüdischen Köpfchen wackeln, Ihr Sohnemann ist und bleibt eine Null. Der steht sich doch vor Aufregung selbst auf den Schwanz, wenn er Futter wittert. Und hässlich ist er auch, Ihr Sohn! Vor allem im Vergleich zu meinem Jungen.» Die Nase von … Weiterlesen Oskar.
Vereinzelte Klaviertöne erzählen von einer Zeit, die es längst nicht mehr gibt, von einer Zeit vor der Zeit, vergraben unter den Dingen, die sich häufen und ansammeln, unaufhörlich, und vielleicht gibt es ihn, den Moment im Leben, den man sehnlichst erreichen will, wenn man jünger ist, und an den man sich zurücksehnt, wenn man älter … Weiterlesen Sehnen, Entzündung.
Die Decken und Kissen liegen auf dem Boden und sie und er auf dem Bett, nebeneinander in gegenläufiger Richtung, sie küsst seinen Bauch und dann seinen Penis, umspielt und umschließt ihn mit ihrem Mund, warm und weich, während seine Lippen sich behutsam über ihre samtene Haut bewegen, wie schüchterne Besucher, von den Hüften zur Innenseite … Weiterlesen Ein Augenblick der Unsterblichkeit.
Die Kälte atmet Wolken aus, das grelle Neonlicht vertreibt die Dunkelheit des frühen Morgens vom Bahnhofsgelände und macht die Gesichter weiß. Liebende küssen sich, als wäre der Abschied für immer, sehr wichtige Menschen sind sehr in Eile, leere Blicke fallen ins Nichts, alles wartet, alles schweigt, nur ein Mann sitzt auf einer kleinen Mauer, trinkt … Weiterlesen Der Mann auf der Mauer.
Womöglich wäre es romantischer und zweifellos dramatischer, wenn ich schriebe, ich würde für dich sterben. Doch ehrlicher und wahrhaftiger ist es, wenn ich schreibe, ich wolle für dich leben. Mit dir, in uns. Ich weiß nicht, wo ich wäre, wenn es dich nicht gäbe, doch es ist mir seltsam egal, denn wie es auch sein … Weiterlesen Kein Brachland der Zeit.
Wie kommt es, dass wir uns die Liebe nicht erklären können, aber tausend Gründe finden, um andere zu hassen? Wie kommt es, dass wir unsere Kinder lehren und belehren, aber als Erwachsene aufgegeben haben, aus Fehlern und überhaupt zu lernen? Wie kommt es, dass wir stets zu wissen glauben, was falsch läuft, aber in der … Weiterlesen Wie es kommt.
Disputnik 