Oskar.

«Ach, wissen Sie, Frau Rosenthal, da können Sie noch so wild mit Ihrem kleinen jüdischen Köpfchen wackeln, Ihr Sohnemann ist und bleibt eine Null. Der steht sich doch vor Aufregung selbst auf den Schwanz, wenn er Futter wittert. Und hässlich ist er auch, Ihr Sohn! Vor allem im Vergleich zu meinem Jungen.»
Die Nase von Frau Rosenthal zuckte ein wenig. Aus ihren Augen wären gerne böse Blitze geschossen, aber sie blieben ängstlich an der Netzhaut hängen und tröpfelten davon.
«Frau Kramer, Sie sind eine zutiefst böse Person. Hätte ich doch bloß mehr Querstreifen, dann könnte ich einen entbehren und ihnen damit eins auf ihr schmutziges Maul geben. Sie sind eine Schande für unsere Rasse! Antisemitisch und vulgär!»

Als Oskar diese Unterhaltung zwischen seiner Mutter und Frau Rosenthal hörte, konnte er seinen Zorn nicht länger verbergen. Er wusste zwar, dass seine Mutter ihn liebte, doch mit ihren respektlosen und niederträchtigen Äußerungen wollte und konnte er sich nicht abfinden, zumal Isaak, der von seiner Mama so heftig angegriffene Sohn von Frau Rosenthal, sein bester Freund war. Er nahm seine Beine in die Hand, enervierte sich darüber, dass sowohl Beine als auch Hände eigentlich nur Pfoten waren, und rannte entschlossen zu seiner Mutter.
«Mama!»
«Ja, mein Sohn, Licht und Feuer meines Herzens, du Stern an dunklem Firmament, was willst du mir mitteilen?»
«Ähm…»
«Oskar, ich habe dich schon oft ermahnt, nie einen Satz mit ähm zu beginnen.»
«Tut mir leid, Mama», flüsterte Oskar, doch dann erinnerte er sich an sein Vorhaben.
«Mama!»
«Ja, mein Sohn, Licht und Feuer meines Herzens, du Stern an dunklem Firmament, was willst du mir mitteilen?»
«Ähm!» rief Oskar laut, nachdem er einige Atemübungen gemacht hatte, um seine Stimme zu kräftigen.
«Oskar! Was ist in dich gefahren?»
«In mich? Was ist in dich gefahren? Frau Rosenthal hat Recht, du bist eine Schande für unsere Rasse. Wir Erdmännchen…»
«Suricata Suricatta.»
«Was?»
«So heißen wir in der Fachsprache, mein Sohn. Suricata Suricatta.»
«Mama!»
«Ja, mein Sohn, Licht und Feuer meines Herzens, du Stern an dunklem Firmament, was willst du mir mitteilen?»
«Ich gehe! Weg von dir. Ich lasse dich allein mit deinem antisemitischen Gedankengut und deinem doofen Kartoffelauflauf, der mir sowieso nie geschmeckt hat!»
«Aber ich dachte…»
«Ha! Du dachtest falsch! Ich gehe!»
«Soll ich dir noch belegte Brote machen?»
«Nein, Mama! Lass mich einfach in Ruhe!»
«Oder ich kann dir noch ein wenig Kartoffelauflauf aufwärmen. Du musst doch was essen, mein Junge!»
«Ich bin nicht mehr dein Junge. Und deinen Kartoffelauflauf kannst du…»
Oskar wendete sich ab und trottete langsam davon. Erdmännchen haben den Ruf, überaus gesellig zu sein, und Oskar fühlte sich schlecht, weil er seine Familie verließ. Doch mit seiner boshaften Mutter wollte er keine Sekunde mehr verbringen.

Mehrere Tage wanderte er durch die karge Landschaft Namibias und hielt nur selten an, um in einer Raststätte einen Kaffee zu trinken und Aprikosenkuchen zu essen. Er liebte Aprikosenkuchen so sehr wie er Kartoffelauflauf hasste.
Als er schon beinahe am Ende seiner Kräfte war, gelangte er schließlich zum ersehnten Meer. Er mietete sich ein Hotelzimmer, schlief dreizehn Stunden und ging am nächsten Tag zum Hafen.
«Wie viel kostet ein Tretboot?» fragte Oskar ein schrecklich altes Erdmännchen, das einen grauenhaften grauen Hut auf seinem grauen Kopf trug.
«Wer will das wissen?»
«Ich.»
«Aha. Und wer bist du, kleiner Mann?»
«Oskar.»
«Aha. Nun, wofür brauchst du denn das Tretboot?»
«Ich will weg von hier.»
«Aha.»
«Beginnen Sie jeden Satz mit Aha?» erkundigte sich Oskar.
«Nein.»
«Aha.»
Sie schwiegen sich ein paar Minuten an. Oskar scharrte mit seinen Pfoten im Sand, während das alte Erdmännchen seinen grauenhaften grauen Hut vom grauen Kopf nahm und seine grauen Haare kraulte.
«Also», begann Oskar abermals.
«Aha. Er spricht noch.»
«Ja. Kann ich jetzt ein Tretboot kaufen?»
«Hast du denn Geld?»
«Nein. Habe alles für Aprikosenkuchen ausgegeben.»
«Aha. Und wie willst du denn das Tretboot bezahlen?»
Eifrig kramte Oskar in seiner Umhängetasche und hielt dem alten Erdmännchen stolz etwas Goldenes entgegen.
«Mastercard.»

Kurze Zeit später war Oskar auf hoher See und unterwegs in Richtung Norden. Da er dabei genau die gleichen Abenteuer erlebte wie der portugiesische Seefahrer Bartolomeu Diaz, müssen diese nicht wiedergegeben werden. Sie lassen sich in dessen Biographie nachlesen. Leider existiert diese Biographie nicht. Nun denn.

Die Wochen kamen und gingen. Manche sagten Hallo, einige schauten sogar auf einen Kaffee vorbei, doch die meiste Zeit war Oskar alleine auf seinem Tretboot. Er hielt sich möglichst nahe an der afrikanischen Küste, ohne jedoch in direktem Sichtkontakt zu sein. Nur zwei Mal lief er einen Hafen an, um Benzin zu kaufen, merkte dann jedoch jeweils, dass er ja ein Tretboot und ergo keinen Motor hatte. Beim ersten Mal nippte er am Benzinkanister, doch irgendwie schmeckte es ihm nicht.

An der engen Meerenge von Gibraltar wäre er um ein Haar mit einem Haar an einem großen Felsen hängen geblieben, doch mit Glück, das er zuvor an einem Hochseekiosk gekauft hatte, schaffte er es, unbeschadet ins Mittelmeer zu gelangen. Zum ersten Mal gestattete er sich ein kurzes Zurücklehnen und war fast ein wenig stolz auf sich. Von einer Hochseetelefonzelle aus rief er seinen besten Freund Isaak an und erzählte ihm von seiner Reise.
«…und einmal, da griffen mich Musikpiraten an. Die stoppten einfach mein Boot, enterten es und spielten Beethovens 5. Symphonie. Da hatte ich wirklich Angst. Aber dann kamen zwei Möwen und exkrementierten auf die Schulter des obersten Musikpiraten, und daraufhin wurde dieser so wütend, dass er seine ganze Mannschaft zusammenrief, um kollektiv ins Wasser zu springen und die Möwen zu verfolgen.»
«Und jetzt bist du im Mittelmeer?»
«Ja, und es ist wunderschön hier. Vor mir sehe ich eine Insel. Zwar liegen da am Strand unzählige errötete Menschen, aber weiter hinten sieht es zauberhaft aus. Ich glaube, ich genehmige mir zuerst ein wenig Sangria und wandere dann mal landeinwärts.»
«Du fehlst mir, Oskar.»
«Du fehlst mir auch, Isaak. Es wäre schön, wenn du hättest mitkommen können.»
«Ja, wirklich. Aber ohne Visum war das einfach nicht zu machen.»
«Ich weiß. Nun, ich sollte mal weiter. Ich melde mich dann wieder, ja?»
«Klar.»
Oder nicht, flüsterte Isaak, als er aufgehängt hatte. Er wusste, wie schnell man die Vergangenheit vergessen konnte, wenn die Gegenwart so neu anmutete und die Zukunft so verheißungsvoll war.

Oskar legte mit seinem Tretboot an einer kleinen Bucht an, die nur von wenigen Menschen bevölkert war. Schnell versteckte er sein Boot in einer großen Muschel und lief durch den heißen Sand in den nahen Wald. Auf Sangria verzichtete er, kaufte sich an einem Kiosk nur noch einen Aprikosenkuchen.

Ziemlich bald – für Oskar hatten Zeitangaben eine neue Bedeutung gewonnen – also schon bald gelangte er zu einer kleinen und überaus pittoresken Hütte, die gemütlich in der Sonne lag. Er schlüpfte durch die geöffnete Terrassentür ins Innere und schlich zum Kühlschrank. Zu seiner großen Freude standen darin mehrere ungeöffnete Becher mit Aprikosenjoghurt. Von dieser Spezialität hatte er schon sehr viel gehört, sie aber noch nie gegessen. Er setzte sich auf den Boden, zog den Deckel vom Becher, tauchte einen Plastiklöffel in die weißlich schimmernde Masse und führte ihn an seinen Mund.

Sechs Becher Aprikosenjoghurt hatte Oskar schon vertilgt und konnte noch immer nicht genug kriegen. Vergessen waren die beschwerliche Reise, die Musikpiraten, die Haie und der Sonnenbrand auf seiner Nase. Zum ersten Mal in seinem Leben fühlte er sich als zutiefst männliches Erdmännchen, fühlte sich frei.
Plötzlich hörte er Stimmen. Eine Tür wurde geöffnet. Die Stimmen wurden lauter. Oskar erschrak, verschluckte sich kurz, konnte sich aber wieder ausspeien und versteckte sich schließlich in einem Schrank.

Ihm war heiß, im Schrank war kaum Luft zum Atmen, und offensichtlich hatte er mindestens einen Becher Joghurt zu viel gegessen. Sein Magen startete eine veritable Rebellion, kämpfte mit lautem Brüllen und Knurren um Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit. Oskar hielt sich eine Pfote vor den Mund, schüttelte sich einige Male und verkrampfte sich. Doch den Aufstand konnte er nicht mehr aufhalten. Und erbrach ein Kilogramm Aprikosenjoghurt in den Schrank.

«Anna, was ist das für ein Lärm?» sagte eine Männerstimme, die durch die Schranktüre dumpf und außergewöhnlich unsympathisch klang.
«Ich weiß es nicht», antwortete eine ungleich sanfter klingende Frauenstimme. «Ich glaube, es kam aus dem Schrank hier.»
Kurz darauf öffnete sich die Tür, und Oskar blickte in ein wunderschönes Gesicht, mit dunklen Augen, die so tief waren wie der tiefste See, die tiefste Stelle im Ozean. Ein Auge war leicht gerötet und umrahmt von einem violetten Schimmer. Weiter unten lächelten ihn Lippen freundlich an, und feine Hände griffen nach ihm.
«Wer bist denn du?» wollte die schöne Frau wissen.
«Ähm…» begann Oskar, zuckte dann aber instinktiv zusammen und erwartete tadelnde Worte. Doch stattdessen schauten ihn die Augen nur gutmütig an, das Lächeln wurde noch breiter.
«Oskar», flüsterte er schüchtern.
«Oskar. Schön. Was machst du denn hier?» fragte sie.
«Ich…», stotterte Oskar. «Ich habe in den Schrank gekotzt.»
«War dir übel?»
«Aprikosenjoghurt.»
«Aprikosenjoghurt?»
«Ja. Sechs Becher.»
«Aus dem Kühlschrank?»
«Ja. Tut mir leid.»
«Muss es nicht. Sie hatten ihr Haltbarkeitsdatum sowieso längst überschritten. Darum wohl auch der heftige Widerstand deines Magens.»
Anna lächelte verständnisvoll, vielleicht sogar aufmunternd, Oskar konnte es nicht richtig beurteilen, hatte er doch relativ wenig Erfahrung mit lächelnden Frauen. Er hätte sie gern umarmt, doch kaum hatte er seine Pfoten ausgestreckt, wurde Anna weggezerrt. Vor ihm erschien ein Mann, dessen Gesicht ihn in seiner gelblich strukturierten Unförmigkeit an den Kartoffelauflauf seiner Mutter erinnerte.
«Was will denn diese Ratte hier?» schrie der Mann, während seine Wangen allmählich rötlich zu schimmern begannen.
«Das ist keine Ratte. Das ist ein Erdmännchen», hörte Oskar Anna zaghaft sagen.
«Ist mir egal, was das ist. Es muss weg. Ich bringe das Ding um!»

Vor seinem inneren Auge begann bereits der Vorspann zum Film seines Lebens, und Oskar zweifelte, dass die Vorführung allzu lange dauern dürfte. In einem Akt der Verzweiflung sprang er auf und dem Mann auf das Kartoffelauflaufgesicht, biss in die Nase und scharrte gleichzeitig mit den Pfoten. Zwischen den schmalen Lippen drangen Schmerzensschreie nach außen, und fleischige Hände zerrten an Oskars Fell. Ruckartig wurde er weggeschleudert und prallte an die Wand neben dem Schrank. Während er benommen seinen kleinen Kopf schüttelte, bemerkte er, wie der Mann bedrohlich schwankte und schließlich nach hinten kippte. Als der Kopf die Kante des Beistelltisches traf, hörte Oskar ein Knacken, konnte aber nicht beurteilen, ob es Holz oder Schädelknochen waren. Offensichtlich beides, denn der Mann blieb regungslos liegen, während einige Splitter des Tisches auf den Kartoffelauflauf regneten.
«Wolfgang!» schrie Anna mit schriller Stimme und beugte sich über den Körper des Mannes. Sie schüttelte ihn, doch Wolfgangs Film war offenbar bereits zu Ende, die Leinwand schwarz. Anna begann leise zu schluchzen, ihr wunderschönes Gesicht von zarten Händen bedeckt. Oskar trat vorsichtig zu ihr hin.
«Tut mir leid. War keine Absicht.»
«Ich weiß», gab Anna wimmernd zurück. «Es war Notwehr.»
«Ich wollte ihn nicht umbringen.»
«Ich wollte es», flüsterte Anna nach kurzem Zögern. «Schon oft.»
«Warum denn?» wollte Oskar wissen.
«Schau mich an.»
«Gerne.»
«Fällt dir etwas auf?»
«Du bist schön.»
«Danke. Etwas ist aber nicht so schön.»
«Was denn?»
«Das Auge, vielleicht?»
«Oh, das», erwiderte Oskar. «Es sieht irgendwie merkwürdig aus, ja. Ist das aufgemalt?»
«Nein», sagte Anna leise und blickte ihn verständnislos an. Sie musterte sein behaartes Gesicht, sein Fell. Dann blitzte ein kurzes Lächeln in ihrem Gesicht auf.
«Oh. Ich glaube, du kannst es nicht verstehen.»
«Ich würde es gern versuchen.»

Anna erzählte, und Oskar lernte nicht nur ihr Leben mit Wolfgang kennen, sondern auch die Beschaffenheit und Reaktionen der menschlichen Haut, die seltsamen Verhaltensweisen dieser seltsamen Kreaturen, dieser Männchen der Erde, die offensichtlich so anders waren als Erdmännchen. Als Annas Stimme verstummte und sie mit starrem Blick aus dem Fenster schaute, kletterte Oskar auf ihren Schoss und von dort auf ihre Schulter. Mit zitternder Pfote fing er eine Träne auf. Dann begann er zu singen. Er hatte keine gute Stimme, traf selten einen richtigen Ton, und wie bei allen Erdmännchen war sein Rhythmusgefühl ziemlich unterentwickelt. Dennoch sang er das Lied, das ihm seine Mutter stets vorgetragen hatte, wenn er traurig war oder nicht einschlafen konnte. Er dachte an sein Zuhause, an seine Mutter, an Isaak. Und als die Sonne errötete und sich hinter dem Meer versteckte, bemerkte er, dass Anna eingeschlafen war. Er bettete seinen Kopf in die Vertiefung zwischen ihren Brüsten und schloss ebenfalls die Augen.

Während Oskar im fernen Mallorca sechs Becher Aprikosenjoghurt in einen Wandschrank gekotzt, einen Mann getötet und eine Frau gerettet hatte, wartete Isaak jede freie Minute neben dem Telefon auf den Anruf seines besten Freundes. Eigentlich war Isaak überzeugt, dass der Anruf nie kommen würde, denn er wusste, wie schnell man die Vergangenheit vergessen konnte, wenn die Gegenwart so neu anmutete und die Zukunft so verheißungsvoll war, und Isaak zweifelte nicht daran, dass Oskar in der Ferne ein neues Leben gefunden hatte, das ungleich reicher und erfüllender war als jenes im heimatlichen Namibia. Zwar gönnte er seinem besten Freund sein wahrscheinliches Glück mit jeder Faser seines kleinen Herzens, doch in jeder dieser Fasern spürte er auch den Schmerz und die Sehnsucht, die Leere.
Als mitten in der Nacht das Telefon klingelte, glaubte Isaak zuerst, dass sich jemand verwählt haben musste, und zögerte. Schließlich nahm er den Hörer dennoch ab.
«Hallo?» fragte Isaak und lauschte, mit ausdruckslosem Gesicht. Dann begannen seine Mundwinkel leicht zu zittern. Die Schwerkraft hatte keine Chance.

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