Die Welt brennt und wütet, alles ist Schall und Rauch, doch in der Dunkelheit des Raumes ist es still, beinahe, nur das Atmen der Körper ist zu hören; ihre Haut ist warm und weich, mehr als eine Hülle, und nachtblind folgen seine Hände den Konturen, den unsichtbaren Wegen durch vertraute Formen; sie drängen zueinander, wie … Weiterlesen Das Atmen der Körper.
Die Decken und Kissen liegen auf dem Boden und sie und er auf dem Bett, nebeneinander in gegenläufiger Richtung, sie küsst seinen Bauch und dann seinen Penis, umspielt und umschließt ihn mit ihrem Mund, warm und weich, während seine Lippen sich behutsam über ihre samtene Haut bewegen, wie schüchterne Besucher, von den Hüften zur Innenseite … Weiterlesen Ein Augenblick der Unsterblichkeit.
Von der Stelle hinter deinem Ohr über die Wange hin zum zarten Duft deines Halses; einatmen, ausatmen, dich atmen; von den Schulterknochen über das leise Beben deines Brustkorbs hin zu den sanften Rundungen deine Brüste; einatmen, ausatmen, dich atmen; von deinem warmen Bauch über das leichte Heben deiner Hüften hin zum zarten Flaum in deinem … Weiterlesen Ein, aus, dich.
Ein Krokodil am Himmel; langsam öffnet es sein gewaltiges Maul, sein Schwanz windet sich. Eine Libelle in der Luft; unaufhörlich folgt sie ihrer Route, verharrt nur manchmal in der Schwebe. Zwei Körper auf einer Wiese; nackte Haut, keine Zwischenräume, jede Bewegung verdichtet das Spiel. Das Krokodil schnappt zu, gelassen und träge, verschlingt seine unsichtbare Beute. … Weiterlesen Ein Krokodil, eine Libelle, zwei Körper.
Die Haut, warm und weich, ihr Duft dringt in die Nase, in den Kopf; der Körper, gestreichelt von Händen, sanft und forsch und zaghaft und fordernd; ihr Aufbäumen gleicht einem Tanz, leidenschaftliche Anmut im Rhythmus ihres Atems. Seine Lippen erkunden die Stelle hinter ihrem Ohr, ihren Hals, ihren Bauch, ihre Brüste und den Raum zwischen … Weiterlesen Eine Sprache ohne Grammatik.
Schon seit Stunden trottet ein unbekannter dreibeiniger Hund neben ihm her, sein viertes Bein im Maul. Es ist ein trauriges Bild, und der alte Mann mag es nicht mehr sehen. Also nimmt er dem Hund das Bein aus dem Maul und schiebt es sich selbst zwischen die Zähne. In der Hand tragen will er es … Weiterlesen Das vierte Bein.
Wir sind keine Kannibalen, doch wir können hungrig sein, hungrig aufeinander. Ein Hunger nach Fleisch und Blut, ein Hunger nach Haut und Haar. Wir verzehren uns nicht, aber verzehren uns nach uns, ich verzehre mich nach dir und zehre von allem, was da ist, was bleibt. Der Hunger lässt keinen Magen knurren, die Sehnsucht wohnt … Weiterlesen Kannibalen.
Eine leichte Bewegung nur, ein Aufbäumen in Ansätzen. Sie hebt ihr Becken. Sein Atem stockt. In der Aussenwelt hängt ein bleicher Mond am Himmel, lässt Sonnenlicht aus einer anderen Zeit durch das kleine Fenster gelangen, zeichnet eine rudimentäre Form auf ihre Haut. Er folgt den Konturen mit dem Daumen, dann mit seinen Lippen. Jede Regung … Weiterlesen Ein Aufbäumen in Ansätzen.
Wenn alles Licht entschwunden und jede Farbe verblasst ist, wenn das Schwarz der Nacht sich ausbreitet und den Raum in kahles Nichts kleidet, schliesse ich meine Augen, um dich sehen zu können. In meinem Kopf entsteht ein Bild, das wahre Bild von dir, von deinem Gesicht, und meine Hände auf deinem Körper führen das Bild … Weiterlesen Das Bild.
Dein leiser Atem strukturiert die nächtliche Dunkelheit. Du liegst still in der trägen Wärme der reglosen Luft. Wir sind da, seltsam geborgen im Hier und Jetzt, während draussen vor den Fenstern die Welt sich im Kreis dreht. Ich berühre deine Haut, die sich warm über deinen Körper spannt. Ich zeichne Linien, die keiner Richtung bedürfen, … Weiterlesen In der trägen Wärme.
Ein Hund bellt in der Ferne. Er klingt traurig, seltsam müde. Er klagt und klagt an, wen oder was auch immer. Vielleicht liegen seine Besitzer im Bett, trunken von billigem Bier und schlechtem Fernsehen, und all der Schmutz in ihrem Leben verstopft ihre Ohren, lässt sie taub werden und das Winseln ungehört verhallen. Vielleicht auch … Weiterlesen Der Sturm der Ruhe.
Die Sonne wirft ihr Licht durch ein Fenster und zeichnet ein Rechteck auf ihre Haut, und sie spürt die Wärme, mit leicht zitternden Fingern folgt sie den Konturen der Form, streichelt sie behutsam, wie ein fragiles Gemälde auf ihrem Bauch, und langsam tastet sie sich hin zu ihren Brüsten, beinahe zaghaft gleiten ihre Fingerspitzen nach … Weiterlesen Ein Satz über ein fragiles Gemälde auf ihrem Bauch.
Es ist viertel nach drei Uhr nachmittags. Ich stehe in der Dunkelheit des fensterlosen Korridors und blicke durch die leicht geöffnete Tür zum Schlafzimmer. Auf dem Bett liegt Christina, meine Frau. Sie ist nackt, ihre Augen sind geschlossen. Sonnenstrahlen klammern sich an kleine Schweisstropfen auf ihrer Haut. Sie atmet schwer, stöhnt leise. Wenn ich einen … Weiterlesen Muttermal, 15:15.
Disputnik 