Er steht jeweils da, am Fenster seiner kleinen Hütte im Nirgendwo, blinzelt in das Dickicht aus Bäumen und Sträuchern, er ist nackt und spielt seine Trompete. Mancher Ton ist schief, doch jeder hat seine Berechtigung, eine diffuse Relevanz, und die Melodien, sie sind nicht immer schön oder harmonisch, aber sie haben ihren Wert, sie verleihen … Weiterlesen Der Trompetenspieler.
Die Decken und Kissen liegen auf dem Boden und sie und er auf dem Bett, nebeneinander in gegenläufiger Richtung, sie küsst seinen Bauch und dann seinen Penis, umspielt und umschließt ihn mit ihrem Mund, warm und weich, während seine Lippen sich behutsam über ihre samtene Haut bewegen, wie schüchterne Besucher, von den Hüften zur Innenseite … Weiterlesen Ein Augenblick der Unsterblichkeit.
Die Kälte atmet Wolken aus, das grelle Neonlicht vertreibt die Dunkelheit des frühen Morgens vom Bahnhofsgelände und macht die Gesichter weiß. Liebende küssen sich, als wäre der Abschied für immer, sehr wichtige Menschen sind sehr in Eile, leere Blicke fallen ins Nichts, alles wartet, alles schweigt, nur ein Mann sitzt auf einer kleinen Mauer, trinkt … Weiterlesen Der Mann auf der Mauer.
Ein Mann, jung, vielleicht fünfundzwanzig Jahre alt. Nichts an ihm ist außergewöhnlich. Er steht im Treppenhaus der Gesellschaft wohl eher auf den unteren Stufen, aber doch oberhalb des Erdgeschosses oder gar des Kellers. Er ist unauffällig, dennoch fällt er mir auf, denn er trägt meinen Pullover. Zumindest besaß ich einst den gleichen. Ein Freund aus … Weiterlesen Ein Pullover in sechs Akten.
Was ist von Bedeutung? Wäre jeder Moment kostbar, würde das Leben aus allen Nähten platzen. Hätte jede Erinnerung enormen Wert, würde die Gegenwart verblassen und verkümmern. Womöglich ist es erschreckend, sich zu fragen, was wirklich wichtig ist, und erkennen zu müssen, wie kurz die Antwort sein kann. Womöglich scheut man deshalb die Frage. Oder sie … Weiterlesen Gefrässige kleine Monster.
Man kann sie halten, die Dinge, ohne dem Halten einen Gedanken zu schenken, alles ist ruhig, alles ist gut. Man hält den Teller, den Taschenspiegel, man hält das gefüllte Weinglas, alles ist klar, alles selbstverständlich. Im Moment des Entgleitens ist es bereits zu spät, es gibt kein Zurück mehr, und während das Weinglas fällt, verharrt … Weiterlesen Haltentgleiten.
Da ist diese Sitzgelegenheit, und er nimmt die Gelegenheit wahr, und nun sitzt er da, am Bahnhof, inmitten von Menschen, die er nicht kennt, Menschen, die ihm eigentlich nichts bedeuten, und doch geben sie ihm viel, sie füllen die leere Zeit, von der er Unmengen hat, und das Gemurmel der Leute und das Stöckelschuhgeklapper, das … Weiterlesen Sitzgelegenheit.
Er wird sterben. Wie alle. Wie traurig. Manchmal fragt er sich, wann und wie es geschehen wird, und ist seltsam erleichtert, dass er die Antworten nicht kennt. Wenn das Leben eine Strasse ist, hat er bereits eine beträchtliche Strecke zurückgelegt. seine Beine werden häufiger müde, dann setzt er sich auf einen grossen Stein am Wegesrand … Weiterlesen Er wird sterben. Wie unwichtig.
Einen Augenblick lang droht das Ende. Alle Kartenhäuser fallen zusammen, fallen auseinander, jede Erinnerung wird zur Gegenwart, um sich zu verabschieden, und jede Liebe, die mich bei Sinnen hält, verliert sich im Getöse. Das Getöse, es findet dann doch nicht statt. Die Bremsen beissen in die Räder, der Wagen verlangsamt, kommt zum Stillstand, und ich … Weiterlesen Die Silhouetten der Kartenhäuser.
Manchmal zeigt sich die Essenz des Seins nicht im Hinzufügen, sondern im Weglassen, nicht im Schweifenlassen des Blicks, sondern in der Fokussierung, nicht im stetigen Entdecken von Neuem, sondern im Entdecken von Neuem im Bekannten, nicht im Vorwärtseilen, sondern im Verharren, nicht in den Punkten auf der Karte, die man noch erreichen könnte, sondern in … Weiterlesen Verharren.
Die Hände in den Hosentaschen vergrabend stehst du am Ufer des Sees. Blickst auf die spiegelglatte Fläche, die im fahlen Licht eines schüchternen Teilmondes vor dir liegt. Und du denkst daran, was hinter dir liegt. Du erinnerst dich an Momente, in denen du am Ufer des Sees standest, die Hände in den Hosentaschen vergraben, den … Weiterlesen Am Ufer des Sees I
Wenn das abstrakte Konstrukt eines Traumes sich zur greifbaren Realität formt, ist diese Wandlung und Verwandlung oftmals nicht sofort erkennbar. Die Zeit, die es braucht, um die Wahrhaftigkeit zu realisieren, ist die gleiche Zeit, die man gerne anhalten würde. Während man versucht, in den Moment hineinzukommen, bewegt man sich bereits von ihm weg. Und vielleicht offenbart sich die echte Schönheit der Momente erst im Zurückblicken am Ende des Lebens. Aber dann ist … Weiterlesen Während man versucht, in den Moment hineinzukommen, bewegt man sich bereits von ihm weg.
Disputnik 