Sie hieß Kurt.

Er war eine schöne Frau. Vielleicht nicht von außen, ganz sicher nicht aus der Distanz, aber womöglich aus der Nähe. Und hoffentlich im Innern.

Merkwürdigerweise traf man sie stets an der Altglassammelstelle in der Nähe des Einkaufszentrums. Manchmal entsorgte sie ihre Flaschen dort, manchmal stellte sie auch einfach ihr Moped auf den Parkplatz neben den Containern und ging in die Stadt. Sie hatte ihren eigenen Stil gefunden, trug stets einen engen Rock, eine bunte Bluse, eine weiße Kunstlederjacke, Schuhe mit hohem Absatz, hautfarbene Strümpfe. Das Gesicht wirkte ein wenig aufgequollen, war alt und rund und fleischig, die Lippen waren blutrot geschminkt, die Augen dick umrandet, die Barthaare standen nicht selten in ungepflegten Stoppeln, die Kurzhaarfrisur entstammte längst vergangenen Zeiten, und wenn sie einen Hut trug, war er in der Regel riesig.

Sie war das, was ein Original genannt wird, und wenn von ihr gesprochen wurde, wurde meistens von ihm gesprochen, denn das Frausein wurde ihr nicht zugestanden, schließlich hatte sie einen Bart, eine männliche Figur, sie hatte einen Penis, er zeichnete sich manchmal ab unter dem Rock; eine Frau konnte sie somit nicht sein, also war sie ein Mann, so ist das nun mal. Sie gehörte zur Stadt wie die Trinker am Bahnhof, wie die Kioskfrau am Marktplatz, wie der Prediger in der Gasse, doch über sie wurde ungleich häufiger gelacht, und manchmal fragte man sich, ob sie die Sprüche hörte, ob sie die Blicke spürte, ob sie das stetige Kichern registrierte und was sie damit machte.

Eines Tages, an der Altglassammelstelle, sprach man sie an, ein beiläufiger Satz. Man stand nebeneinander, warf Flaschen in den Container. Die Flaschen leeren sich fast von selbst, nicht wahr? Man wusste schon, dass die Frage ziemlich dumm war. Sie lachte trotzdem, ein warmes, kehliges, rasselndes Lachen. Jaja, gab sie zurück. Aber man ist in guter Gesellschaft mit den Flaschen. Und es hält warm, das Trinken. Man nickte und schaute in ihr Gesicht, registrierte ein feines Zucken in ihren Augen. Dann stand man wieder schweigend nebeneinander, warf Flaschen in den Container und lauschte, wie sie klirrend zu Scherben wurden.

Als sie verschwand, fiel es zunächst gar nicht auf. Man musste sich zuerst ganz zufällig an sie erinnern, um zu bemerken, dass sie fehlte. Man wunderte sich über ihren Verbleib, man schaute sich bei der Altglassammelstelle aufmerksam um. Schließlich fragte man einen, der alle kannte, und er sagte, ach ja, der Kurt. Der Kurt ist tot. Er war halt schon alt. Und obwohl man gerade erst den Namen erfuhr, war man traurig. Der Kurt. Er war eine schöne Frau. Vielleicht nicht von außen, ganz sicher nicht aus der Distanz, aber womöglich aus der Nähe. Und hoffentlich im Innern.