Mit anderen Augen.

Der Spiegelschrank im Badezimmer lässt sich kaum mehr schließen, die schmalen Regalflächen sind überfüllt, unzählige Hautlotionen in bunten Plastikflaschen, und manche duften sehr angenehm, doch keine davon wirkt, weder jene, die rasch durch die Poren dringen, noch jene, die einen zähen Film bilden. Wie viele Schichten sie auch aufträgt, sie fühlt sich nicht wohl in ihrer Haut. Womöglich ist es gar nicht ihre Haut. Vielleicht trägt sie die Haut einer anderen. Es würde einiges erklären.

Die Menschen, die sie ihre Freundinnen und Freunde nennt, sprechen sie mit ihrem Namen an. Ein Name, auf den sie häufig nicht reagiert, wenn er gerufen wird. Ein Name, den sie noch heute manchmal falsch schreibt und buchstabiert. Ein Name, der seltsam abstrakt anmutet, wenn sie ihn liest. Ein Name, der zahlreiche Geschichten erzählt, die sie nicht kennt, die nicht von ihr handeln. Womöglich ist es gar nicht ihr Name. Vielleicht trägt sie den Namen einer anderen. Es würde einiges erklären.

Sie sieht die Dinge so, wie sie zu sein scheinen, doch manchmal glaubt sie, dass der Schein trügt und die Dinge in Wahrheit anders sind. Sie fühlt sich belogen und getäuscht, fühlt sich verloren in einer Welt, in welcher sie niemandem trauen und vertrauen kann. Aus ihrem Blickwinkel sieht alles so falsch aus, unwirklich und zweifelhaft, und wenn die Bilder auf ihre Netzhaut treffen, sind Licht und Wahrheit längst gebrochen. Sie mag die Dunkelheit, sie besänftigt die Augen. Womöglich sind es gar nicht ihre Augen. Vielleicht trägt sie die Augen einer anderen. Es würde einiges erklären. Aber ändern würde es nichts. Sie kann nicht aus ihrer Haut. Ihr Name ist tief eingekerbt. Und ihr fehlt die Kraft, um die Welt mit anderen Augen zu sehen.