Wir sind keine Kannibalen, doch wir können hungrig sein, hungrig aufeinander. Ein Hunger nach Fleisch und Blut, ein Hunger nach Haut und Haar. Wir verzehren uns nicht, aber verzehren uns nach uns, ich verzehre mich nach dir und zehre von allem, was da ist, was bleibt. Der Hunger lässt keinen Magen knurren, die Sehnsucht wohnt … Weiterlesen Kannibalen.
Sie ist immer da, in ihrem Rechteck, jeden Tag, vom Erwachen bis zum letzten Licht. Es ist ein Fenster in der obersten Etage des Altersheimes. Manchmal steht sie, auf das Fensterbrett gestützt. Sie ist klein und breit. Manchmal sitzt sie, dann ist nur ein Teil des Kopfes sichtbar. Doch sie ist immer da, in ihrem … Weiterlesen Die Welt ein Rechteck.
Wie jede Blüte welkt und jede Jugend dem Alter weicht, blüht jede Lebensstufe, blüht jede Weisheit auch und jede Tugend zu ihrer Zeit und darf nicht ewig dauern. Es muss das Herz bei jedem Lebensrufe bereit zum Abschied sein und Neubeginne, um sich in Tapferkeit und ohne Trauern in neue, and’re Bindungen zu geben. Und … Weiterlesen Drei Tage nach Halbmond.
Eine leichte Bewegung nur, ein Aufbäumen in Ansätzen. Sie hebt ihr Becken. Sein Atem stockt. In der Aussenwelt hängt ein bleicher Mond am Himmel, lässt Sonnenlicht aus einer anderen Zeit durch das kleine Fenster gelangen, zeichnet eine rudimentäre Form auf ihre Haut. Er folgt den Konturen mit dem Daumen, dann mit seinen Lippen. Jede Regung … Weiterlesen Ein Aufbäumen in Ansätzen.
Disputnik 