Die Fotografin.

Ihr Mann zuckt mit den Schultern, murmelt etwas und räuspert sich, ihre Mutter wischt sich die Hände an der Schürze ab und zieht die Nase hoch, ihr Vater schaltet auf einen anderen Fernsehkanal, und die Freundinnen, die guten wie die austauschbaren, sie finden es ganz toll und wechseln dann das Thema.

Sie hat bei einem Leserwettbewerb eines Fotomagazins den ersten Preis gewonnen, ihre Bilder werden auf zwei Doppelseiten gezeigt, sie selbst in einem kleinen Portrait gewürdigt. Und natürlich ist das keine Revolution, es wirbelt keinen Staub auf. Sie sagt etwas zu laut, dass der Gewinn des Wettbewerbs nicht der Rede wert sei, doch sie freut sich sehr, schlägt euphorisch Löcher in die Luft, wenn sie allein ist, und sie ist sogar ein wenig stolz, ein Gefühl, das ihr keineswegs behagt. Sie will gar keinen Applaus, sie braucht kein Scheinwerferlicht, aber irgendwie hätte sie sich zumindest einige aufrichtigen Worte oder ein anerkennendes Kopfnicken erhofft. Zwar würde sie sich nie als professionelle Fotografin oder dergleichen bezeichnen, aber sie investiert doch ziemlich viel Zeit und Geld und Herz in das Fotografieren, es ist mehr als nur ein Zeitvertreib. Es ist wichtig, es ist ihr wichtig. Sie sieht die Welt nicht nur durch ihre Augen, sondern auch durch die Linse der Kamera, und manchmal ist beim zweiten Blick mehr da als beim ersten. Dieser sinnliche Reichtum der Eindrücke, er erfüllt sie, doch bisweilen vermisst sie es, diese Emotionen teilen zu können.

Irgendwann geht sie in den Keller des Elternhauses, sucht den Vater, der dort unten jeweils werkelt und in seinem Arbeitsraum wohl vor allem die Distanz zur Restwelt genießt. Das Licht brennt, doch der Vater ist nicht da, und sie schaut sich um, betrachtet die Werkzeuge und Utensilien. Sie wendet sich ab und will bereits wieder nach oben gehen, da stutzt sie und blickt nochmals zum Werktisch. Am der Wand daneben sind Bilder aufgehängt, die sich zuvor wohl nur in die Augenwinkel geschlichen hatten. Sie kennt die Bilder wie niemand sonst, und dennoch sehen sie an diese Stelle merkwürdig aus, die beiden Magazindoppelseiten, eingerahmt und hinter Glas; sie wirken fremd, und sie erzählen eine neue Geschichte. Sie spielt mit dem Gedanken, ihre Kamera zu holen, doch dann bleibt sie einfach stehen, starrt an die Wand und macht sich ein neues Bild von den alten Bildern.