Die Seiltänzerin.

Die Luft ist staubig, so durchdringend staubig, dass man sich kaum vorstellen kann, wie das Bild ohne Staub aussähe. Der Boden wirkt sandig, so allgegenwärtig sandig, dass man sich in einer Wüste wähnt, und sehr viel, was man sieht, ist Boden. Das war nicht immer so, doch die Häuser, sie wurden eben diesem Boden gleichgemacht, und die Gleichmacher, sie waren gründlich, nur wenige Mauern blieben unversehrt. Darunter sind kahle Wände und seltsamerweise auch zwei Türme, die in einiger Entfernung zueinander auf einem Platz stehen und beinahe unbeschädigt in das fahle Grau und Blau ragen, das durch die staubige Luft schimmert. Es sind keine Kirchen, keine Wolkenkratzer. Es sind keine Wahrzeichen, aber wohl durchaus Zeichen, derweil von der Wahrheit und Wahrhaftigkeit niemand spricht. Überhaupt liegt ein Schweigen über dem sandigen Boden. Eine Kapitulation vor dem Unaussprechlichen, womöglich. Man arbeitet stumm und stoisch, eine stumpfe Mechanik liegt in den Bewegungen, man räumt auf, rissige Finger scharren und schieben, ohne dass ein Ziel erkennbar wäre. Die Augen sind befremdliche farblose Löcher in sandbedeckter Haut, Leerstellen in immergleichen Gesichtern, niemand scheint wirklich sehen zu wollen, und doch kann man den Blick nicht abwenden, die Lider schließen nicht mehr richtig, und alles trocknet aus. Niemandem fällt auf, wie eine Frau ein Seil von einem der Türme zum anderen spannt. Niemand bemerkt sie, wie sie minutenlang auf der Spitze eines Turmes sitzt, reglos und entrückt, scheinbar losgelöst von Ort und Zeit. Erst als sie mit ersten langsamen und kleinen, aber sicheren Schritten auf das Seil tritt, blickt ein junger Mann auf, flüstert seinem Nachbarn etwas zu und zeigt mit dem Finger nach oben. Mit gekrümmten Rücken und zitternden Händen, die sich noch nicht an das ausbleibende Tätigsein gewöhnt haben, verfolgen die beiden Männer die Bewegungen der Frau auf dem Seil, die ihrerseits eine unbeirrbare Ruhe ausstrahlt, ihr Körper wirkt zugleich kräftig und leicht wie eine Feder. Immer mehr Menschen legen ihre Arbeit nieder, schauen hinauf zur Seiltänzerin. Man wischt sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn, man hustet unterdrückt und atmet möglichst ruhig. Manchmal ist ein Murmeln zu hören, ein verschwommenes Tuscheln, doch laut zu sprechen wagt niemand, und mit jedem Meter, den die Frau vorwärts schreitet, greift sich das Schweigen auf dem Platz wieder Raum. Es ist ein anderes Schweigen, genährt von Spannung und Neugier, eine Wortlosigkeit, die dennoch eine Geschichte erzählt. Die Menschen, sie blicken nach oben, mit einem leisen, beinahe schüchternen Flackern in den Augen, während die Frau auf dem Seil sich von einem Turm zum anderen bewegt. Man schaut zu, man beobachtet, und man erkennt, wie sich die Zeit aus ihrer Starre löst, wie sie manchmal wankt und wogt, nur ein wenig, hin und zurück, wie das Seil unter den Füssen der Frau. Rund um die Menschen, die selbst wie kleine Türme unter den großen Türmen stehen, schwebt der Staub zu Boden, bleibt liegen, vermengt sich mit dem Sand, wird nicht aufgewirbelt. Irgendwann ist der Tanz auf dem Seil zu Ende, die Frau erreicht die andere Seite, setzt sich auf die Spitze des Turmes und verharrt minutenlang, reglos und entrückt. Die Menschen, sie verbleiben auf dem Platz, bewegen sich nicht, doch gleichzeitig steigen sie auf den ersten Turm, von welchem die Frau über das Seil ging, junge Männer und alte Frauen, sie alle klettern hinauf, und dann stehen sie dort oben, eng gedrängt, ohne Zwischenräume mehr. Sie schauen nach unten, jede und jeder blickt hinab zu sich selbst und dann auf das Seil, das straff gespannt zwischen den Türmen hängt. Dahinter und darüber ziehen einige weiße Wolken über den tiefblauen Himmel.