Beton und Zehen.

Gebrochenen Zehen scheint nichts Positives innezuwohnen. Sie sehen nicht sonderlich hübsch aus, das Anziehen von Schuhwerk wird zum höchst zweifelhaften Vergnügen, und dann sind da die Schmerzen. Die potenziellen Konsequenzen sind so einleuchtend wie abschreckend, und dennoch geht er das Risiko ein. Mit voller Wucht prallt seine Fußspitze gegen die Betonwand. Nichts bricht. Weh tut es trotzdem. Das soll es vielleicht auch.

Während das ganze Bein pocht und seltsam vibriert, fragt er sich, weshalb er es getan hat. Er kennt die Antwort. Es geht nicht um die Antwort. Könnte er auf Knopfdruck kotzen, hätte er gekotzt. Und wäre der Wein schlecht, hätte er das Glas zerschmettert. Doch der Wein ist gut. Darum die Betonwand. Und seine Zehen.

Es geht um Ventilwirkung. Um das Herauslassen von Angestautem. Um kanalisierte Wut, die über seine Fußspitze aus dem Körper fließt und an der Betonwand verpufft. Er fragt sich, ob dies der richtige Weg ist. Ob es nicht vielleicht ratsamer wäre, nicht in die unnachgiebige Betonwand, sondern in den nahen Bretterzaun zu treten und das wahrscheinlich berstende Holz als logische Folge und als Aussage zu begreifen. Ober ob ein zersplittertes Weinglas nicht doch eine stärkere Symbolkraft hätte als ein schmerzendes Bein ohne Nachwehen. Aber er braucht keine Sinnbilder, keine Manifestation. Er braucht nicht mehr Destruktion, jene im Innern genügt. Er braucht nur ein Ventil. Darum die Betonwand. Und seine Zehen. Vielleicht brechen sie ja beim nächsten Mal. Wegen der Symbolik.