Bewaffnet entwaffnet.

Schwarzes Metall, ein matter Glanz, das Licht des Tages in Blau und Grau gekleidet. Er kniet auf dem verkrusteten Boden, sein Blick folgt dem Lauf der Waffe, die auf ihn gerichtet ist. Während er sich wundert, wie perfekt und gerade die Linien des Gewehres gezeichnet sind, sickert eine einzelne Träne aus dem Winkel seines Auges, einsam und zaghaft. Er weiß, weshalb er weint, kann es sich aber dennoch nicht wirklich erklären. Er fragt sich, ob er seine Traurigkeit bestimmt oder ob es seine Traurigkeit ist, die ihn definiert. Und er überlegt sich, ob seine Angst vor dem Sterben größer ist als seine Angst vor dem Leben. Es ist kalt. Das war es schon immer, und er schaudert wie am ersten Tag. Er hört sich selbst fragen, warum er hier ist, in der Einöde einer fremden Welt, und wie er an diesem Ort hatte landen können. Er kennt die Antwort, und seine Schultern zucken leicht. Die Waffe vor seinen Augen zittert. Der Mann, dessen Finger sich um den Abzug krümmt, zittert ebenfalls. Es ist kalt. Das war es schon immer, und er schaudert wie am ersten Tag. Er blickt in das Gesicht hinter dem Gewehrkolben, auf der Suche nach Erklärungen oder einem Grund, doch er weiß, dass er nichts finden wird. Schon viel zu oft hat er gesucht, schon viel zu lange. Jemand muss schuld sein, davon ist er überzeugt, und er blickt dem Mann mit der Waffe in die Augen. Er glaubt ihn zu kennen, weiß um den Hass und die verzweifelte Wut. Und trotzdem wird er wohl nie wirklich wissen, wer er ist.