Aus dem Bild.

Sie geht mit stummen Schritten über Wiesen, gleitet schweigend durch Wälder, atmet Natur und Reinheit ein. Sie registriert, wie der Lärm allmählich verebbt, sie hört das Rauschen des Blutes im Ohr. Sie berührt ihr Gesicht, berührt den gesamten Körper, spürt die Wärme ihrer Haut. Sie zieht ihre Schuhe aus, streift störende Kleidung ab. Irgendwann stellt sie sich hin, mit geradem Rücken; sie wirft ihren Kopf in den Nacken und breitet die Arme aus.

Sie sieht zweifellos aus wie die Protagonistin einer Werbekampagne, wie sie in der pittoresken Landschaft steht, ein Bild voller Dramatik und Theatralik, und irgendwo am Rand schreien große Lettern eine motivierende Botschaft. Alles ist möglich, jedes Ziel ist erreichbar, die Kräfte sind nahezu unerschöpflich, das Leben ist ein Kunstwerk, und sie steht mittendrin. Irgendwann tritt sie aus dem Bild heraus, verlässt ihren Körper. Sie geht einen Schritt zurück, umkreist dann diesen Leib, der zugleich bekannt und fremd ist, sie mustert diese Frau, die ganz nah und dennoch weit weg scheint. Schließlich stellt sie sich vor sich selbst hin. Und schlägt diesem Körper, dieser Frau mit voller Kraft die Faust ins Gesicht.

Sie taumelt und wankt, sie keucht und speit, sie würgt und schreit, und dennoch prügelt sie unvermindert auf sich ein, immer wieder. Die Haut reißt auf, Blut rinnt aus den Ritzen, hin und wieder knackt es unter dem Fleisch. Nur allmählich kommt sie zur Ruhe, die Kräfte lassen nach, und endlich, endlich knicken die Beine ein, sie sinkt zu Boden.

Später, im Schutz der um sich greifenden Dunkelheit, geht sie zurück, geht dorthin, wo sie hergekommen ist. Obschon sie vermutlich weiß, dass sie, wo auch immer, wohl nie ankommen wird.