Tauwetter.

Manchmal ist das Feld voller Dreck und Exkremente, da liegen Plastiktüten und Glassplitter, angefangene Briefe und zerrissene Fotos, Zigarettenstummel und leere Bierflaschen, da liegen entbehrliche Fragmente von Lebensgeschichten. Es mieft und müffelt, alles verfault und vermodert, und irgendwann beginnt es zu schneien.

Zuerst bildet sich eine dünne Zuckerschicht, eine Verzierung nur; der schmutzige Boden wird hübsch gemacht, mehr nicht. Doch wenn es weiterschneit, verschwinden bald die ersten Kunststofffetzen unter der weißen Decke, scharfe Kanten verlieren ihre Drohkraft. Der Schnee verhüllt den ganzen Mist. Und irgendwann ist er nicht mehr zu sehen. Man weiß weiterhin um seine Existenz. Aber er büßt an Prägnanz ein, der Gestank verdunstet in der kalten Luft. Schließlich weichen auch die letzten verräterischen Konturen der Schneeschicht, die inzwischen so dick ist, dass sie das Gewicht eines Menschen trägt, sogar das Gewicht von Begebenheiten und Erinnerungen. Vielleicht baut man einen Schneemann, vielleicht eine Schneehütte, und am Abend, wenn das Licht schwindet, wird alles ruhig, die Landschaft dehnt sich friedlich und still in der Zeit aus.

Tagelang, gar wochenlang liegt der Schnee auf dem Feld, vereinzelte Verwehungen lassen skurrile Linien entstehen. Trotzdem wirkt das Bild sanft und weich, unter einem weißen Laken ruht die Welt. Doch irgendwann steigen die Temperaturen, heftiger Regen setzt ein und treibt Löcher in die Schneedecke. Und spätestens, wenn sich die ersten braunen Stellen bilden, kehrt das erdige Feld wieder in die Mitte des Bewusstseins zurück. Und damit auch der Dreck, der es bedeckt. Als es wieder zu stinken beginnt, stärker als je zuvor, hadert man damit, dass man es verdrängt hatte, es vom Schnee verhüllen ließ. Man weiß, dass die Gifte weiter in die Tiefe gedrungen sind. Und man fragt sich, warum der Ausdruck Tauwetter im übertragenen Sinn zumeist positiv konnotiert ist.