Kleptomane.

Eigentlich müsste ich ihn hassen, ihn zutiefst verabscheuen, müsste ihn verdammen für die Dinge, die er tat, und für die Dinge, die er unterließ. Er ist ein Räuber, ein Dieb, er hat gestohlen wie ein Kleptomane. Auch Geld. Auch Sachwerte. Aber vor allem Möglichkeiten. Zeit. Leben. Vor allem Leben. Jeden Tag blickte er mir in die Augen und ich ihm. Jeden Tag entdeckte ich in ihnen seine Falschheit, seine Verlogenheit, sah die Geringschätzigkeit, mit welcher er die Welt betrachtete, die Ablehnung, auch die Angst. Und jeden Tag ließ ich ihn gewähren, hatte ihm nichts entgegenzusetzen. Immer wieder wollte ich mich von ihm trennen, wollte ihn loswerden, doch er blieb, hartnäckig und träge, wie ein unförmiges Denkmal aus Beton in der Mitte des Raumes. Er tat eigentlich nicht viel. Er war einfach da. Er ließ Freundschaften bröckeln und zerfallen, verhinderte neue, schloss die Türen und Fensterläden, bestand darauf, mit mir alleine zu sein. Er krallte sich fest, und ich konnte mich nicht wehren, ergab mich unter wütendem Protest und mit schwindenden Kräften. Und ja, damals hasste ich ihn, verabscheute ihn zutiefst, verdammte ihn. Doch es war ihm egal.

Irgendwann begannen wir, uns voneinander zu entfernen. Im Raum zeigte sich ein vermehrtes Blühen und Wachsen, das sich zwischen uns drängte. Und während ich zunehmend freier atmen lernte, wurde es ihm wohl immer häufiger zu eng, immer länger blieb er weg. Heute sehe ich ihn fast nie mehr, und wenn, dann nur kurz und flüchtig. Eigentlich müsste ich ihn noch immer hassen, ihn noch immer verabscheuen und verdammen. Doch ich tue es nicht. Es wäre eine Verschwendung von Zeit, von Leben. Davon hat er schon genug gestohlen. Und kann mir gerne gestohlen bleiben.