Erosion.

Die Wege, die sie üblicherweise geht, tragen keine Verbindlichkeit in sich. Die Bilder, die das Licht in ihre Augen malt, wirken diffus und fremd. Die Gerüche, die ihr vertraut sein müssten, wecken lediglich Verunsicherung. Die Berge, denen sie entgegenruft, werfen keinen Widerhall zu ihr zurück. Die Worte, die sie spricht, klingen wie Behauptungen, die früher oder später widerlegt werden. Die Haut, die sich um ihr Fleisch spannt, ist ihr kein Schutz mehr. Die Stimme, mit der ihr Spiegelbild zu ihr spricht, ist die Stimme einer fremden Frau. Die Welt, die sie stets zu erklären wusste, ist nunmehr voller Rätsel. Die Zeit, die üblicherweise in klaren Bahnen vorwärtsfloss, ist aus den Fugen geraten.

Sie ist die Plastiktüte, die dem Zerren des Windes ausgeliefert ist. Sie ist das Taumeln einer Betrunkenen. Sie ist das Schloss ohne Schlüssel. Sie ist der Hang, der ins Rutschen gerät. Sie ist die Unschärfe. Sie ist das Bröckeln alter Häuser. Sie ist die blinde Landschaft im Nebel. Sie ist die Haltlosigkeit von Trugbildern. Sie ist der schwebende Staub in leeren Räumen. Sie ist die Wortlosigkeit. Sie ist die Erosion.

Woran soll sie sich halten? Wie soll sie einordnen, wenn die Ordnung abhandengekommen ist? Was kommt nach der Sprache? Wann verharrt die Zeit? Was bleibt verloren? Was bleibt übrig? Was bleibt zu tun? Was bleibt?