An der Leine.

Die Welt wird kleiner mit der Zeit. Die Grenzen rücken näher, und gleichzeitig wächst ihre Angst, sie zu überschreiten. Die Mauern wachsen, weit über sie hinaus und hinein in den Himmel, der immer dunkler zu werden scheint. Und während sie mit ihrem Hund die gewohnten Wege geht, hält sie sich im Schatten und abseits der Menge, bleibt dem Gewühl fern. Sie hat längst aufgegeben, sich in fremde Welten einfügen zu wollen, hat eingesehen, dass es nicht ihre Welten sind. Die Leine in ihrer Hand, sie dient nicht nur dazu, den Hund in ihrer Nähe zu wissen. Sie ist auch das einzige, woran sie sich halten kann. Mit verkrampften Fingern klammert sie sich an den Riemen, als wäre er der rettende Haltegriff, der sie vor dem Sturz in die Tiefe bewahrt.

Wer sie sieht, ordnet sie schnell ein, registriert eine sonderbare Frau, entrückt und isoliert, den Blick auf den Boden oder auf ihren Hund gerichtet. Wer ihr jedoch in die Augen schaut, erkennt darin ein merkwürdiges Detail. Ein Sehnen, ein Abwägen, kaum merklich, aber vorhanden, wenn auch weitgehend übertüncht von der Vereisung im Ausdruck. Sie suchen, die Augen, suchen nach einem Erkennen, nach einer Heimat außerhalb der eigenen Höhlen, nach einer Form von Geborgenheit. Doch die Chancen, dass dieses Suchen mit einem Finden belohnt wird, sie schwinden mit jedem Tag. Denn die Welt, ihre Welt, sie wird kleiner mit der Zeit. Die Grenzen rücken näher, die Mauern wachsen, der Himmel verfinstert sich immer mehr, bis sie kaum mehr die Hand vor Augen sieht.